Неотправленное письмо.
Dec. 21st, 2011 01:28 pmУлетели последние птицы.
Облетела, пожухнув, листва.
Над избою дым сизый клубится.
Заготовлены в зиму дрова.
Твоя Люська подалась в столицу,
Тётя Клава осталась вдовой,
А дружка твоего, гитариста
Зимой прошлою принял конвой.
Я носки тебе, сына, связала.
С почтальоном на днях отошлю.
Ещё масла положу и сала.
Я тебя так, Серёжка, люблю.
Я болеть уже, сына, устала.
По ночам не могу я уснуть.
А вчера фельдшерица сказала,
Что осталося жить мне чуть-чуть.
Я пока что по дому справляюсь
И скотину пока что тяну,
Но всё больше, сынок, понимаю,
Что не встретить мне больше весну.
Письмо это останется дома,
Чтобы ты, сын, не начал дурить.
Дети старого деда Пахома,
Меня смогут они схоронить.
Я по тебе так скучаю, Серёжа...
Ты не скоро вернёшься домой...
И, быть может, быть может, быть может...
Не застанешь ты маму живой...
21.12.2011
P.S. Серёжа из песни - не я, чуть-чего...
Облетела, пожухнув, листва.
Над избою дым сизый клубится.
Заготовлены в зиму дрова.
Твоя Люська подалась в столицу,
Тётя Клава осталась вдовой,
А дружка твоего, гитариста
Зимой прошлою принял конвой.
Я носки тебе, сына, связала.
С почтальоном на днях отошлю.
Ещё масла положу и сала.
Я тебя так, Серёжка, люблю.
Я болеть уже, сына, устала.
По ночам не могу я уснуть.
А вчера фельдшерица сказала,
Что осталося жить мне чуть-чуть.
Я пока что по дому справляюсь
И скотину пока что тяну,
Но всё больше, сынок, понимаю,
Что не встретить мне больше весну.
Письмо это останется дома,
Чтобы ты, сын, не начал дурить.
Дети старого деда Пахома,
Меня смогут они схоронить.
Я по тебе так скучаю, Серёжа...
Ты не скоро вернёшься домой...
И, быть может, быть может, быть может...
Не застанешь ты маму живой...
21.12.2011
P.S. Серёжа из песни - не я, чуть-чего...